房间很安静，苏念微微仰着头，看着叶殊城。

他眉眼间充满挣扎意味，好半天，也没什么下文。

苏念皱眉，犹疑问：“能不能什么？”

他默了几秒，“你……”

好半天，才说：“你能不能把菜切了，我的手不太……”

这么简简单单一句话说的磕磕绊绊，苏念笑，“那你出去等吧，伤口不大，你去贴个创可贴，饭好了我叫你。”

他抿唇，点了一下头，要往出走，听见她又问：“你没事吧？身体不舒服吗？你脸色很糟糕。”

“没事。”

逃难般离开厨房，他在阳台打开窗做深呼吸。

好几回，没能逃离那种压顶一般的窒息感，心脏仿佛被什么攫紧了，压抑，沉重，他折回客厅里，在沙发上摸到烟。

手有些哆嗦地打滑，好几次才点着火，连着深吸几口。

过了一阵，手才不抖了。

而手指上的那个伤口又有血流出来，无心管，他就这么静静看着，一道殷红血痕蜿蜒。在指尖，血滴欲坠不坠。

阴郁天气里，手臂有旧疾的地方隐隐作痛，他缓缓弯下身子去，这一刻很想就此消失。

那种要失去的恐惧，还有对自己的深深厌恶感铺天盖地袭来，一阵又一阵，痛的他直不起身子来。

咎由自取，什么都是咎由自取，一切已经来不及。

这天晚上叶殊城情绪一直不高，从前就寡言少语的人变得话更少，吃饭的时候一直沉默，苏念问话才会偶尔应那么一两个字。

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