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“啊…”，老头合起黏糊糊的花名册，爽得忘乎所以。

花名册每一页都塑封起来，边角尖锐，在空气里划过，有极轻微的声响，那天云天牵着段明月从这里路过时，老头就在里面，翻阅着这本比死亡笔记还恐怖的册子，酝酿怎么架设陷阱。

有一瞬间，云天觉得很庆幸，那个小豹子似的女孩终于逃过一劫，不用看这么不堪的画面。

“邹晓东是国庆节假期里死的，印着他文章的《少年说》十月一号就送到了你这里，可他害怕，害怕得不敢来取，所以直到闭眼，都没看到自己的文章变成铅字。”

老头裸露着下半身，掏掏耳朵，高声问：“啊？你说什么？我耳背，听不见。”

“你时不时去王旭的办公室和他聊天，就因为他走得最晚，等他走了，你就可以放心糟蹋学生了，上次是邹晓东，这次呢？这次又看上谁了？”

老头套上内裤，迟缓地转过身子：“你谁啊？”

吴梓聪身上的脚印大小不一，花纹却都一致，不是骆漫漫踢的，那姑娘根本不是当黑社会的料。

是老头踢的。

涂山瞟着他鞋尖上的磨损，厌倦得半个字都不想说，一把球杆被他用成长刀，舞得呼呼生风，老花镜掉到地上砸了个粉碎，搪瓷茶杯倒下，茶水浸透报纸，老头抱头蹲下之前就被径直拍到书架上，拍得他干瘪的身体又瘪下去几分。

“啊！啊！”，书架嵌进他背后的皮肤，老头双脚离地数厘米，像粘鼠板上的耗子，聒噪地挣扎。

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